J’ai une certaine expérience de poser nue pour des photos ou tableaux. Ceci n’a rien d’excitant pour moi. C’est un travail très dur qui fait vite passer la moindre allusion érotique. Il faut du temps, surtout dans la peinture, pour apprendre à rester sans bouger. Le mental  y joue pour beaucoup. Et garder une expression de visage est encore plus difficile.

Néanmoins il y a parfois un petit piquant, je trouve. Le peintre ou photographe ne voit plus en moi la personne, mais le modèle ou encore un corps. Ceci met à rude épreuve l’amour propre et donne d’envies de séduction. Parfois aussi l’envie de le déranger pour tester jusqu’à quel point va son « professionnalisme » et sa concentration.

Etre prise pour modèle par un peintre aussi génial que Picasso devait être une expérience bien singulière à l’époque dont peu de femmes ont eues le privilège.

J’imagine ses yeux parcourir mon corps à mi dénudé. Pas pour détecter les imperfections. Non pour découvrir ce qui me rend unique dans ce vaste monde. Le brut de la rue monte à mes oreilles. Peut-être aussi une petite fraîcheur se glisse au travers de la fenêtre. Une pénétrante odeur de cigare dont j’ai horreur. Il m’expliqué ma pose à prendre et reste calme quand cela ne lui convient pas. Chaque détail est bien prévu et je dois m’y appliquer avec soin. Ca prend un bon moment pour me tenir à sa convenance.

Ne bouge plus, isabelle, sinon on sortira la canne comme au début quand tu n’arrêtais pas de gigoter.Ca t’as bien appris de tenir ta pose.

Bon là, ce n’est plus Picasso. C’est un Autre qui parle, celui avec le grand A dans mon échelle affective. Il ne plaisante pas dans le travail. Il m’aime disciplinée et appliquée et s’en charge que je le sois.

J’adore les situations dans lesquelles je suis habillée d’une manière assez conventionnelle, mais où je suis nue du nombril jusqu’au cuisses. Cela peut aussi comporter des bas et porte-jarretelles sans culotte.

Dans une telle tenue dans l’intimité à la longueur d’une journée, la nudité partielle et le jeu de la séduction prennent une autre dimension.

L’érotisme se mêle au quotidien et l’absence de contexte sexuel prévu donne une saveur étrange à chaque acte qu’on accomplit d’ordinaire sans se poser des questions. Il y a bien une très forte prise de conscience qu’on existe. Autrement que dans la plupart des couples. Peut-être plus intensément.

A suivre

Suite de : Fessée artistique (récit d’un fantasme) 1

Dans mon imagination j’entends les hommes dans les cabines à côté de moi qui mettent leurs costumes. Elles se connaissent bien.

T’as le beau rôle ? 

Oui. Je tiens la fille. 

Et c’est moi qui manie la baguette. Aurais-tu une idée qui joue la victime ?  

Oui. C’est la petite brune, la nouvelle compagne de notre cher maître. Il parait qu’elle reçoit de déculottées pas possibles, en vrai.

Bien fait pour elle. Je la trouve tellement arrogante  cette femme. 

J’ai entendu dire qu’elle adore se faire botter les fesses. 

J’aimerais bien voir ça. 

Je ne me sens pas très bien en enlevant mes vêtements. Les voix des mes collègues ne m’inspirent pas confiance. Nous sommes ici pour travailler, pas pour se moquer des unes des autres. Il m’arrive souvent de me faire passer pour l’idiote du service en y prenant un plaisir troublant, mais pas en toutes circonstances.

Au travers du rideau, j’entends Monsieur qui rentre au vestiaire.

Etes-vous prêts ? 

J’ai un penchant pour le cabaret érotique, mais ici, même au cours d’un fantasme, la levée du rideau ne me rassure pas. Il ne s’agit moins de la honte de me présenter nue, mais de l’instant de faire faire connaissance avec ces deux hommes. La première impression compte souvent beaucoup et je tiens de mauvaises cartes.

S’afficher publiquement en « fessée » correspond à se vêtir d’un nouveau statut social, de s’enfermer dans un univers parallèle à la norme et de le montrer fièrement ou avec honte selon le mécanisme d’excitation personnelle.

En quelque sorte je me présente en objet devant ces hommes, leur propose, leur offre mon statut en cadeau de bienvenue.

N’auraient-ils pas tendance de me regarder de haut à cause des conditions particulières de notre rencontre et à cause de rumeurs qui courent sur moi?

De me mépriser, car je leur paraît immorale, malléable et soumise, inférieure à eux par ma conduite ?

Indigne d’une femme conçue selon les règles en vigueur de notre société ?

Rideau !

Devant moi se tiennent deux jeunes hommes qui m’impressionnent par leur taille.

J’adore me sentir petite, mais là, je me sens dépassé.

Leurs regards mêlent curiosité et moquerie non dissimulée.

Je me tourne vers Monsieur qui tient entre ses mains la fameuse canne qui jouera un rôle principal par la suite.

Les garçons aussi sont intrigués par l’instrument qu’ils examinent soigneusement. Un petit essai vers une cible invisible qui fait comprendre qu’il ne s’agit d’un jouet. Le sifflement dans l’air me procure un frisson et mon corps se couvre de chair de poule. Ce qui n’échappe à personne.

Superbe cette canne ! 

Ca doit faire un mal de chien pour la personne qui la subit. 

Un autre frisson de ma part. Je rougie en liant cette remarque à mes convoitises.

A suivre

Dessous Noirs. Pour Cuir Noir.

 (Récit d'une histoire authentiquement vraie)

A Isabelle.

3. Où Sherlock Holmes punit Noémie.

- Tu rêves Noémie. Je répète : tu es prête, Noémie.

Sa réponse ne se fait guère attendre.

- Oui,  Monsieur.

Quelques fois elle tenterait bien un :

- Si Monsieur veut bien me ménager, comme le fait le bon Docteur WATSON.

Cette demande irrite Sherlock au plus au point, surtout quand il vous en dira davantage sur la manière officie Watson.

(Même si vous avez un faible pour l’humanité de Watson, Isabelle, sur ce point précis je connais votre religion et ne doute pas que vous vous rallierez à mon point de vue).

Alors, la réponse du détective, tombe invariablement :

- Si tu préfères la grande Strape Noémie, tu peux aller tout de suite la chercher.

Une seule fois, par défi notre petite garce y est allée.

Le mot n’est pas péjoratif. C’est ainsi qu’on nomme à l’époque les amoureuses.

Elle y est allée prendre la grande Strape. Oh, une seule fois, je vous l’affirme. Et il lui en a cuit.

Mais c’est tout un récit que je vous conterai plus tard si vous le souhaitez.

- Merci Monsieur. La petite me conviendra fort bien.

- Soit Noémie, alors commençons immédiatement.

C’est donc fesses nues Noémie frémissante que la fessée commence.

Point de mise en scène de déculotage, opération menée depuis belle lurette par notre impénitente elle même. Aucune distraction.

Pas non plus le moindre frôlements suspect avec la Strape.

Rien de ce qui pourrait avoir l’ambiguïté d’une caresse.

Pas de progression dans l’intensité de la punition.

Une intensité invariablement identique, toujours la même manière de battre la lanière. Appuyée mais sans plus!

C’est la répétition qui fait la force d’un supplice maîtrisé.

Sherlock se fait un point fort de fesser avec la régularité d’un métronome, sur rythme lent qui lui sied bien et laisse entre chaque impact du temps pour la méditation.

Car l’art de la fessée « éducative voire domestique comme ici »  (car Noémie fait partie de la « domus »).

Et là : pas de fantaisie ! surtout pas comme cet épicurien de Watson, qui n’en maîtrise pas le savoir, se disperse, se laisse gagner par les sentiments bien qu’il s’en défende vigoureusement!

Et petit a petit, lentement, irrémédiablement, le beau postérieur pâle de Noémie s’encolorie. Il va petit à petit du pastel au ton franchement soutenu.

Il devient brûlant et cramoisi comme les joues d’une ingénue lorsque le rouge lui monte au front après une réflexion bien sentie.

Le détail, instant pas instant de la fessée de Noémie, seconde par seconde, selon un scénario invariable conçu par le Maître des lieux, cette partition si savamment chorégraphiée, comme l’art du théâtre, où les acteurs doivent, soir après soir, tenir une interprétation identique, Sherlock en a fait le récit.

Un récit dans lequel Noémie reste bien sûr anonyme. Un ouvrage de 177 pages. Presque achevé et que le détective va publier sur souscription. Un récit qu’il destine aux membres de son club.

Cent exemplaires sur Vélin d’Arche illustrés de douze eaux fortes.

 Noemie et Watson, chacun de leur côté l’ont naturellement lu en secret pendant que Sherlock voyageait.

La première avec délectation car elle s’en sait l’inspiratrice. Est fort reconnaissante envers l’auteur dont elle sait qu’il n’agit que pour le bienfait de son éducation.

Le second avec rage.

- Cet ouvrage j’en ferai un meilleur, rapportera WATSON dans ses mémoires à propos de la genèse de son livre.

C’est un Watson qui à cet époque l’envisage avec rage et jalousie. Jurant qu’il publiera à sa manière à lui. Un essai sur « L’art de la flagellation des Saintes ». Car toute Dame qui expose ses fesses au fouet est une Sainte en puissance. Un ouvrage de chair et de sang. Et scientifique s’il vous plait. Autrement plus populaire que celui de l’austère redingoté à la pipe. Bien plus à même de trouver un  public.

(à suivre )

Depuis que j’ai commencé à poser pour Monsieur, il a levé l’interdiction de pénétrer son atelier en son absence.

C’est la plus belle preuve d’amour qu’il puisse me donner. Son atelier me parle plus de lui que ses mots.

Monsieur n’est pas un homme bavard qui comble ce manque par une qualité d’écoute que je n’ai jamais trouvée auparavant chez une autre personne. Il sait lire entre les mots et les lignes en saisissant l’essentiel qui se cache dernière mon discours : le langage de mon désir qui nécessite autrui pour s’accomplir. Il sait que je me languis d’un metteur en scène habile pour me découvrir et il construit notre vie commune comme un jeu de piste en activant d’abord mon imaginaire avant de passer à l’acte. Anxieuse de nature, j’ai besoin de temps pour me familiariser avec une situation. Pour concrétiser mes fantasmes il me faut d’abord les vivre dans mon  imagination. Je suis lente pour prendre une décision et Monsieur respecte cette particularité de ma personnalité.

Hier soir j’avais été odieuse avec lui pour provoquer sa colère. J’avais eu envie, une fois de plus de l’entraîner avec moi dans l’univers de la fessée.

Comme d’habitude il est resté calme devant mes assauts. Perçant mon jeu il m’a regardée de son air moquer qui me donne toujours des frissons.

Puis une phrase pour sonder la profondeur de mes désirs :

Il me semble que le martinet te suffit plus, Isabelle. On devrait essayer la canne. T’arrêtes pas d’en parler dernièrement. 

Tu sais bien que cela me fait trop peur.

T’es une grande fille, Isa. J’aimerais te traiter en tant que telle, en femme.

Son atelier représente pour moi son jardin secret où les impossibilités de mon enfance prennent une existence réelle au travers de multiples tableaux.

Pour accéder à l’atelier il faut passer par le vestiaire. Je ne suis ni pieuse, ni croyante tout court, mais en accèdent à cette pièce j’ai l’impression de rentrer dans un confessionnal. Ici certains mots acquièrent une signification concrète pour moi : péché et ses quasi synonymes transgression et désobéissance.

Le vestiaire est joliment aménagé avec plusieurs cabines pour se changer. Monsieur a même prévue des petits rideaux, une attention assez inutile dans ce contexte, mais touchante à la fois. Il a l’habitude d’exposer le sujet par des petits dessins dans chaque cabine ; traits noir pour les autres, traits rouges pour la personne concerné. Il m’a parlé hier vaguement d’un nouveau tableau, une scène de trois personnes. Je n’ai jamais posé en groupe et l’idée de la nudité ne me gêne pas.

En tirant le rideau de ma cabine attitrée, je découvre le sujet : une scène de fessée entre deux hommes et une femme. Les hommes sont habillés dans un style campagnard des années cinquante, la troisième personne qui sera moi se présente dans son plus simple appareil. Je suis allongée sur les genoux d’un homme assis qui me retient fermement en position, tandis que l’autre, muni d’une belle canne en bambous se charge de m’administrer de la discipline anglaise. On se trouve au beau milieu de la scène, jugeant les rougeurs stylisées sur mes fesses.

Il ne s’agit qu’une esquisse ne dévoilant aucun trait de visages. Tout reste à imaginer. Je me trouve devant une image qui fait partie de mes désirs inavouables.

Tout y est : l’émotion, le trouble qui se propage en moi et cette inévitable honte qui donne justification, explication et raison d’être aux fantasmes.

Ce ne pas vraiment la scène représentée qui me bouleverse le plus, mais le fait que Monsieur divine mes pensées intimes, les accueille avec complicité et m’aide à les réaliser ; cette acceptation totale de ma personne avec mes qualités, défauts et insuffisances qui m’est nécessaire pour m’épanouir en toute confiance.

Inspirée par cette attention de sa part je ne résiste pas à me laisser aller et mes pensées prennent d’allure érotique.

Rideau !

A suivre

Suite de : Neige (feuilleton fessée dans un chalet de montagne ; par Pcvert) 9

Bertrand prend Isabelle sur ses genoux. Il fait sauter le porte-jarretelles. Il se veut aussi plus doux, et se propose de fesser de la main gauche.

- Je suis pas gaucher, tu vois, je fais un effort!

Mais la main gauche reste une main de bûcheron. Il est cependant attentif à mieux espacer les claques. Puis il s'empare de la lanière. Isabelle se met à trembler. Elle sait qu'elle ne doit pas réagir comme ça. Mathias serait vexé de le savoir. Bertrand, tout sourire, s'adresse pourtant à Carole.

- Dis moi, si je lui fais goûter du cuir comme ça, ça compte aussi pour ce que tu as dit ?

Il laisse la lanière filer sur les fesses d'Isabelle, puis sur ses reins, son dos, ses cheveux, redescend sur les épaules, retourne vers la croupe, fais semblant de lever le bras d'un geste vif. La lanière glisse sans quitter la peau d'Isabelle. Doucement.

- Bien sûr que cela compte. Tu es bien aimable de m'avoir prévenue.

Encore un éclat de rire de Carole. Celle-ci avance son corps vers la croupe d'Elise, appuie bien ses cuisses contre les fesses. Elle observe avec amusement les jambes d'Elise essayant de se dérober.

- Ma belle, dis moi, cette histoire de météo, elle est vraie ?

Décidément, Isabelle s'en sort bien, et c'est Elise qui se voit contrainte de raconter sa journée. Le rythme des claques données par Carole est alors calé sur les fessées racontées par Elise. Isabelle et Bertrand n'en perdent pas une miette, au point que Bertrand oublie qu'il continue à caresser tendrement Isabelle du bout de la lanière. De temps en temps, l'un ou l'autre se plait à demander à Elise de préciser un point du récit, de revenir sur un autre, de s'enquérir de la façon avec laquelle elle a pu goûter la fessée de Paul, puis celle de Mathias. Carole sait fort bien contraindre Elise à s'acquitter de sa tâche de belle manière. Hésitante, une salve douloureuse résonne. Haletante, au mot fessée, une claque magnifique vient ponctuer la victoire.

Ne manque que le sifflement de la lanière. Isabelle hésite, elle aimerait en voir l'effet, sur Elise de préférence! Mais à l'évoquer, elle prendrait le risque d'en être destinataire, et lui reviendrait aussitôt la douleur de la fessée de l'escalier. Ce soir, elle n'est pas sure de supporter l'instrument. Et si elle pousse Bertrand à s'en séparer et à le donner à Carole, Elise trouvera cela déloyal, et elle aura raison.

Puis, submergée par le récit d'Elise, enivrée par le plaisir du spectacle et du son, Isabelle lâche:

- La lanière, pourquoi pas sur Elise.

Elle pensait peut-être que Carole la prendrait sur ses genoux, pour une douce fessée réparatrice!

Stupéfaction de Bertrand, qui lance à Carole:

- Carole, Isabelle veut faire plaisir à Elise!

Et Carole, en prenant bien soin de ponctuer sa phrase par une gifle magistrale sur le corps qu'elle enserre:

- Très bien. Offre à Isabelle ce qu'elle veut offrir à Elise.

La lanière siffle cinq fois. D'instinct, Bertrand donne la pleine mesure de sa force. Les fesses d'Isabelle sont vivement cinglées. Un gémissement, puis un autre. Et Bertrand de reprendre:

- Isabelle, ou je continue, ou tu offres immédiatement à Elise ce que je viens de te donner.

Isabelle ne bouge pas. Elle s'apprête à se mordre les lèvres. Cinq sifflements reprennent, alternant avec cinq gémissements supplémentaires.

Bertrand fait une pause. Isabelle se lève. Carole se propose de compter. Elle maintient Elise qui tente de se soulever. Isabelle ne peut plus reculer. La lanière à la main, elle fait face à Carole. Etonnée de se retrouver là, un duo de femmes improbables sous les yeux, qui attendent. Elise risque une ruade. Carole claque, augmentant la tension. Puis la lanière libératrice est brandie. Elise s'accroche aux chevilles de

Carole. Carole s'accroche aux poignets d'Elise, en se décalant pour laisser les fesses libres pour l'assaut. Elise tente de jeter un regard vers Isabelle.

- Isabelle, je t'en prie, n'attends plus, vas y.

A travers la fenêtre, la lampe tempête fait naître une pluie d'étoiles. Les flocons cinglent la fenêtre, rendant à leur manière un bel hommage à celle qui, pour les avoir oubliés, sait pourtant si bien les apprécier. Elise ouvre les yeux.

Sentiment de bien-être. La neige lui va si bien.

_________________

Le bonheur c'est d'être cerné de mille désirs, d'entendre autour de soi craquer les branches.

(Avec l’aimable autorisation de l’auteur)

Dessous Noirs. Pour Cuir Noir.

 (Récit d'une histoire authentiquement vraie)

A Isabelle.

1. Où Sherlock Holmes se fâche tout rouge.

Ah Isabelle, vos derniers « posts » sur la Strape ont bien ému notre Cher Docteur WATSON.

Le voilà plongé dans ses vieux manuels de psychologie clinique depuis ce matin. Il en est même sorti ce matin par un froid glacial quérir chez un de ses confrères quelques articles récents d'un certain Freud dont il s'est entiché.

Je ne corrige pas souvent Noémie. Elle n'y prête pas souvent le flanc, au propre comme au figuré. Elle est d'une étrange dévotion à mon égard qui me laisse souvent pantois.

Et ce ne sont pas les poses languissantes, elle simplement affublée de soie rose relevée de quelques liserés carmin, qu'elle m'envoie via les journaux coquins de notre époque, qui me conduirait à la sanctionner.

Elle y trouverait sûrement trop de félicité à ce que je m'offusque de ces poses. Et puis en dehors de son service, elle fait bien ce qu'elle veut Noémie, Watson et moi n'avons pas à nous en mêler !

Quand néanmoins, par étourderie ou espièglerie, en notre foyer naturellement, elle agit mal ou sans le discernement que nous attendons d'elle, vous nous concéderez Isabelle qu'il est alors de notre devoir de la discipliner. Il n'y a pas que les maris qui ont la légitimité de cramoisir son postérieur. Aujourd'hui Noémie est coupable de « bêtise », ce qui est selon nous, la faute la plus grave.

Elle s'est bien mal comportée. De la façon la plus «irréfléchie» qui soit. Elle a fort regrettablement agit notre Noémie en ne récurant cette pipe comme il convient de faire.  Bon sang, elle n'a que l'embarras du choix avec tous mes cure-pipes.

Vous savez ce qu'elle a fait, Chère amie ? Et bien elle l'a passé sous l'eau. Comme je vous le dis. Tout ça pour gagner du temps. Et par dessus le marché la voilà qui a utilisé une « Spontex ». Sans penser au précieux culottage. Je vous le dis Isabelle, j'enrage au moment où j'écris ces lignes au point d'en être vert. Vert de rage comme on dit.

C'est là Isabelle, que le grand Sherlock s'est fâché tout rouge. Et si je parle à cet instant à la troisième personne c'est parce que quand la grande fessée s'annonce, en Angleterre, c'est solennel. C'est une messe qui va être dite.

 Noémie l'a tout de suite pressenti, et avant que j'eusse prononcé la moindre parole, elle sait exactement ce qui va suivre. Elle sait qu'elle a déculotté ma pipe, amie chère et vulnérable apporte à Sherlock l'apaisement de ses bouffées réconfortantes.

- C'est la loi du Talion que va vous allez subir Noémie. Vous avez déculottée ma pipe, déculottée vous allez être !

Regrette-elle son comportement, frémit elle déjà dans son être ? Craint-elle la honte qui la gagne, va s'amplifier avec le supplice et qui la meurtrira davantage enfin, plus que sa chaire quand tout sera terminé. Redoute-t-elle plus que tout le regard sévère de celui qui par lequel la sentence est tombée. Est pour cela qu'elle baisse les yeux, immobile ?

 Est-ce un signe, cette imperceptible contraction de ses muscles, qu'elle envoie à Sherlock le plus avisé de tous les observateurs?

Ce qui est certain, c'est que toutes sortes de pensées secrètes traversent l'esprit de Noémie.

Le devinez-vous, Isabelle ?

- Allez chercher la petite Strape, Noémie, je vous prie. (Il faudra bien un jour que je vous parle de notre grande Strape). C'est ainsi que commence le récit de Sherlock Holmes.

(A suivre )

Avec l'aimable autorisation de l'auteur