(Voila, encore une joli dessin de l'ami Georges)

Mais après tout pourquoi cacher honteusement ce qui peut se vivre au grand jour ?

Alors ayant le sens pratique j'ai aussitôt exigé de la part de mon mari pour se faire pardonner et comme preuve d'amour de m'offrir un tel bijoux et par dessus du marché je lui ai parlé de séances régulières de véritable adoration devant mon élégance si peu commune.

Inutile de dire non seulement que mon mari est un homme de parole, mais aussi que l'emplacement de ce bijoux est devenu un lieu de culte pour ses yeux et pour sa langue et un lieu de pèlerinage pour son attribut viril quand il s'agit de récompenser son obéissance et ses bonnes manières.

La confession partie de bonne allure je m'attendais enfin à des confidences détaillés sur ce que j'avais trouvé dans sa poche. Mais hélas pas un seul mot sur son pêché que l'on dit mortel, la gourmandise. Et à la place - comme s'il essayait de se moquer de moi - une luxurieuse fantaisie d'examen médical par une de mes amies qui est gynécologue. Rien donc pour apaiser ma colère.

Lassée de cette comédie et pour lui montrer le bon chemin, je l'ai fait alors monter sur la balance. Et là, il craqué en m'avouant une terrible addiction au Haribo et plus particulièrement à la variété Polka.

J'ai aussitôt pris des mesures adéquates :

Georges-Henry va me chercher mes gants en latex et le pot de vaseline. Nous allons procéder à une purge salutaire pour ta santé.

Oh comme il sait se montrer réticent envers la médecine naturelle. Je comprend parfaitement l'aspect gênant de ce procédé, notamment pour un homme, mais il a dû prendre l'habitude de se plier littéralement à mes exigences. Il y a droit essentiellement quand je le sens de mauvaise humeur parce qu'on attend la visite de ma mère. Comportement qui m'irrite et qui se soigne parfaitement par un simple ou double emploi de l'eau glycérinée sans nécessiter le martinet. Et voila un Georges-Henry débarrassé d'une terrible pression... psychologique et ainsi toujours souriant devant sa belle mère. Elle pour sa part n'est pas avare de compliments et me félicite pour ses bonnes manières pendant qu'il nous porte le gâteaux et nous sert le café. Un bijoux cet homme...

...mais malheureusement pas ce jour-là !

Quand j'ai vu à quelle allure mon cher et tendre est revenu avec mes gants, j'ai commencé à me poser des questions. Et en observant son petit sourire en coin, le pot de vaseline en main, je m’attendais à une surprise de taille. Et effectivement, une fois dans la salle de bain je me suis trouvée devant un odieux acte de sabotage concernant notre matériel de lavement.

C'est à coup de martinet sur ses fesses que Georges-Henry a du rejoindre l'accoudoir du fauteuil sur lequel il a l'habitude de se pencher quand nous travaillons sur sa discipline. Un fauteuil soigneusement choisi au début de notre mariage par Monsieur, destiné à être le trône de son futur royaume du machisme. Sans compter toutefois sur mon caractère bien trempé. Alors ce trône est devenu vite le symbole de son déshonneur où il paye ses inconvenances. Et à lui de me faire une proposition pour se racheter.

Ayant un faible pour les maths, il se perds souvent dans des comptes les plus complexes. Tandis que moi j'ai plus tendance d'aller au feeling en observant la couleur des ses fesses et aussi en tâtant leur température.

J'aime beaucoup les coups de soleil sur la lune qui mettent longtemps pour s'éclipser.

Temps fort utile que George-Henry aime occuper pour atteindre son quota de participation au ménage. Enfin je lui suggère ce que j'attends et lui fraîchement puni s'applique sans discuter.

Ce jour-là son système de calcul s’avéra particulièrement astucieux. Un coup de martinet par tranche de cent grammes de prise de poids. Voila de quoi – rien qu'à l'idée - pour me donner mal au bras. De plus un rituel compliqué , commençant par une claque par fesse et montant en nombre à chaque changement de côté. Et patati et patata. Moi, j'en avais vite marre de le voir essayer de gagner du temps précieux.

J'ai compris, il y a déjà pas mal de temps que je suis au fond plus perverse que sadique. Alors avec moi la douleur vient en secours pour souligner mes autres actions éducatives. Mais quand j'administre une fessée c'est pour que l'on se souvienne.

Exaspérée par la mauvaise fois, j'ai alors posé le martinet et je suis allée chercher la canne que j'ai présentée devant un pale Georges-Henry. Instrument quelque peu rustre et peu glamour, mais d'une efficacité redoutable. Douze coups, enfin je crois, j'étais vraiment en colère, et voilà un beau spécimen de mâle, bientôt en rûte par les effets secondaires de sa correction, paré de superbes stries pour attiser le désir de sa femelle. Et comme je suis convaincue que l'alliance entre sévérité et tendresse livre les meilleurs résultats sur le grands garçons en manque de bonnes manières, je ne suis pas contre une troisième mi-temps le soir, pour reprendre l'ancien vocabulaire de mon mari.

En attendant et pendant que Georges-Henry prenne un bain de siège dans de l'eau froide, je profite pour ainsi finir cette histoire.

Il a suffit d'un seul regard de ma part, pour arrêter Georges-Henry dans ses élans et j'ai su aussitôt que le moment d'agir était venu.

Et depuis il à dû apprendre, petit à petit, à se plier à mes principes d'éducation. Je garde toujours un souvenir ému de sa première punition au martinet. De voir mon tendre mari, rougissant de honte, baisser son pantalon, se plier sur le dossier de son fauteuil de foot et de recevoir - au lieu de sa habituelle bière et des ses éternel chips - une belle série corrective sur son auguste postérieur à faire honneur à un manuel d'éducation traditionnelle. Dommage qu'il n'y ait pas de groupes de supporteurs féminins qui se déplacent pour ce genre de spectacle, avides de ne pas louper la moindre miette. Filles décomplexées qui applaudissent claque coup à sa juste valeur et qui discutent le bienfait de l'éducation masculine. Compétitions internationales avec des messieurs, les shorts aux chevilles qui chantent l'hymne nationale de leur pays en exhibant la nudité de leur derrière avant de chanter l’internationale de ceux qui n'en peuvent plus tellement ils ont mal aux fesses.

Cette première correction avait eu un superbe impacte sur comportement de mon mari. Il s'est tenue au carreau pendant des semaines! Et il a suffit seulement que je mentionne de temps en temps le martinet pour qu'il cesse aussitôt tout genre de contrariété à mon égard.

J'ai trouvé cette expérience fort agréable et elle a largement alimenté mes petites rêveries en prenant une tournure qui me donna sueurs et frissons à la fois. Au point de me montrer particulièrement demandeuse de câlins conjugaux au grand étonnement et plaisir de mon mari. Sans manquer d'encourager dignement mon tendre époux à chaque fois :

Tu vois mon chéri comme les grands garçons sages m'inspirent. Il serait vraiment dommage que tu me déçoives par des incartades, non ?

Et lui, tout feu tout flamme comme à nos débuts, ne manqua pas de me souffler dans l'oreille :

Tu n'as qu'à me corriger sévèrement quand je le mérite, Éléonore.

J'ai pris alors pleinement conscience aussi qu'il me ne tardait rien de plus qu'un nouveau faux pas de la part de mon mari. Et qu'alternativement rien mis à part d'une conduite irréprochable de mon chéri ne s'opposait pour recommencer cette … jouissive expérience éducative.

A chaque fois que je décroche le martinet, je suis donc bouleversée par une multitude d'émotions contradictoires. Il y a une sorte de déception par exemple quand je me trouve devant un écart de comportement recourant, déjà puni à maintes reprises. Je me sens volée des fruits d'une longue et rigoureuse éducation. Situation qui sent de loin le roussi pour les fesses de Georges-Henry. Car c'est ma fierté et mon ambition personnelle qui se réveillent avec véhémence. Je me pose des questions sur mes méthodes punitives.

Quel entraînement lui faudrait-il pour éviter les récidives ? Quel nouveau châtiment appliquer pour mieux souligner mes exigences ?

Je me pose aussi -parfois inquiète, parfois amusée, parfois enthousiaste - des questions sur cette petite voix intérieure qui me suggère un règlement de plus en plus strict que Georges-Henry doit respecter scrupuleusement. Et bien que je sois une personne méthodique qui progresse généralement avec la tête au calme, dans ce contexte précis je me heurte à mes propres limites. L'idée de faire la fête au postérieur de mon homme me procure un effet de plus aphrodisiaque auquel je ne peux que difficilement mes soustraire. Car effectivement Georges-Henry avec l'éducation qu'il à déjà reçu de ma part, commencé à se montrer très friand d'apports réguliers de discipline comme d'autres se montrent très friands...

...de bonbons !

Le martinet en main, je marque un temps d’arrêt et j'essaye de pratiquer une fulgurante autocritique. Vaine tentative devant un envahissement de cette excitation, surgissant de partout et de nulle part que je ne saurais qualifier autrement à ma grande confusion que de nature profondément perverse. Impuissance avouée qui a pour effet de me mettre en colère. En principe contre moi, mais j'ai peur que cette dernière s'ajoute à mes ardeurs pendant la correction à venir et que ce soit le fessier de mon mari qui paye les frais comme on dit.

D'où mon habitude (ce n'est pas la première fois que je me sens aussi nerveuse) de confesser mon mari avant sa punition. Ce jour-là sa mauvaise conscience lui pesait particulièrement et j'ai ressenti son réel besoin de la soulager. J'ai appris alors bon nombre de méconduites, chacune à elles valant une correction exemplaire !

A suivre

 (Dessin de mon ami Georges) 

La perspective de pouvoir me passer les nerfs sur la peau des fesses de mon mari me procure un intense plaisir.

Autant cérébral que charnel. J'éprouve un véritable fourmillement entre mes cuisses, parfois même des « sueurs » soudaines à cet endroit si particulier et sensible aux émotions. Bien naturellement cette faute incombe mon cher mari et rien que pour me mettre dans ces états-là il mérite sa correction. Bref, le rôle de la mère fouettarde me convient à la merveille. Et - soyons honnête - je guette avec délice les moindres faux pas de mon grand garçon. Avec moi il n'est jamais privé de martinet.

Après avoir soigneusement huilé les lanières de ce dernier pour augmenter la force et la précision de « frappe », j'ai décidé de me changer. Pour impressionner un grand garçon il ne suffit pas uniquement de lever la voix. Selon mes expériences une tenue de circonstance augmente significativement l'effet éducatif. A ce propos j'ai eu les meilleurs résultats avec une allure austère. Adapté à notre époque et plus précisément encore aux fantaisies récréatives de Georges-Henry. Sans nullement tomber dans le cliché de la dominatrice tout cuir. Seule fantaisie pour rehausser ma présentation, je joins à ma jupe plissée et mon chemisier très près du corps une paire de bottines à lacets. Ces dernières sont une véritable merveille bien que l’entretien se révèle fastidieux. Et pourtant j'adore les voir briller dans le moindre coin. Pour ce je recours à une solution simple et efficace. C'est monsieur qui s'en charge après des grandes corrections comme tache supplémentaire. Et il s'applique comme j'ai pu constater avec véritable ardeur. Il me semble même qu'il en redemande. Bref, impeccable mes bottines pour en faire pâlir de jalousie mes copines.

Quand George-Henry est rentré à la maison, il avait un air coupable et j'ai aussitôt conclu que ses cachotteries ne se limitaient pas seulement aux bonbons. Il est vrai que j'exerce une tutelle très sévère à son égard et je lui impose nombreux interdits. Il me semble donc un peu compréhensible qu'il essaye d'échapper à la pression quand l'occasion se présente. Dans ce sens j'alterne entre attitude bienveillante pour ce que je considère comme fautes mineures et recadrage exemplaire pour les comportements qui me tiennent à cœur.

Ce soir-là, intriguée par son regard fuyant, je l'ai envoyé d'abord sous la douche pour se présenter ensuite tout nu devant moi pour une sérieuse discussion. Cela veut dire que c'est moi qui pose des questions et que c'est lui qui doit se montrer coopératif sous peine de punitions supplémentaires. La différence dans nos présentations respectives, moi habillée, lui nu comme un ver, établit le plus naturellement possible un agréable rapport d'autorité.

Pour commencer je procède à un soigneux examen de la qualité de son travail, veut dire sa propreté.

Je glisse mes mains sur ses parties intimes, cette fierté masculine, jusqu'à ce que j'obtienne son respectueux garde-à-vous pour saluer mes efforts.

Je prend beaucoup de temps laissant marronner mon mari avec sa mauvaise conscience. C'est une action qui paye car ses aveux vont autant plus loin dans la mesure que j'arrive à augmenter son malaise. Pour ce rien de mieux que de se fier au maître de la confession, Jean-Jacques Rousseau en personne et dont l'évocation du seul nom suffit pour faire rougir Georges-Henry comme un adolescent inexpérimenté devant sa gouvernante.

En effet quand je me suis aperçue à quel point l'inspection de son arrière porte mettait à vif sa sensibilité s'exprimant par une intonation très particulière de sa voix, trahissant ainsi un profond trouble, je n'ai pu m’empêcher de trouver des supplices supplémentaires concernant cet endroit stratégique par lequel dit-on passe la discipline. Alors je lui ai fait apprendre par cœur pour me citer à haute voix selon mes humeurs quelques réflexions concernant Mademoiselle Lambercier. De préférence l'épisode de Turin en m'exposant comme dit dans le texte l’objet ridicule :

Ce qu'elles voyoient n'était pas l'objet obscène, je n'y songeois même pas ; c'était l'objet ridicule. Le sot plaisir que j'avois de l'étaler à leurs yeux ne peut se décrire. II n'y avoit de là plus qu'un pas à faire pour sentir le traitement désiré, et je ne doute pas que quelque résolue ne m'en eût, en passant, donné l'amusement, si j'eusse eu l'audace d'attendre.

Et bien contrairement aux aventures du célèbre philosophe, pour ma part tant d'audace impudique de la part d'un homme envers une dame, ne puis se concevoir impunément.

A suivre

Je remercie d'abord toutes les personnes qui lisent encore ce blog, malgré une très longue inactivité. J'aimerais rééditer ici pour le fêtes quelques uns de mes textes récents. Car le but de ce blog c'est de ressembler au fil des années toutes mes fictions et anecdotes romancées disponibles ou devenues indisponibles sur le net.

Je souhaite commencer par un récit qui vient de mon blog principal, régulièrement mis à jour :

Besoin de discipline domestique

Ce sont les aventures d'un couple, Éléonore et Georges-Henry qui vivent à leur façon une relation de discipline domestique dans laquelle c'est Madame qui impose ses idées de bonnes manières. Sans rapport avec ma propre vie, je me laisse aller au gré de mes fantasmes et surtout au gré des éléments apportés par le courrier que je reçois.

Il me serait possible d'écrire d'autres épisodes pour ce feuilleton, mais tout dépend du nombre de lectures et éventuellement des commentaire.

Suite de : Odile 1 (Une fessée pour la belle sœur ; Un récit d’Alain)

C’en était trop, il y avait trop longtemps que je supportais ses sarcasmes depuis que je fréquentais Sylvie … tant pis pour elle … et puis fière et orgueilleuse comme je la connaissais, j’étais sûr que cette « mégère » n’irait pas se vanter de ce qui allait lui arriver … je me dirigeai vers elle, montais les quelques marches de l’escalier me séparant d’elle, la saisissais par la taille, me penchais en avant et la chargeais comme un sac sur mon épaule et descendant l’escalier, je l’entraînais vers le salon-salle à manger, malgré sa résistance, tandis qu’elle manifestait son mécontentement en battant des jambes, me tapant sur les épaules et me traitant de tous les noms d’oiseaux qu’elle connaissait … en quelques pas, je me trouvais à proximité d’une chaise que je tirais par le dossier et amenais au milieu de la pièce, avant de descendre Odile de mon épaule, mais sans lui laisser le temps de poser les pieds au sol, je la tenais toujours par la taille courbée sous mon bras gauche, m’installais sur la chaise, courbais et renversais ma chère « future belle sœur » à plat ventre en travers de mes genoux où elle se retrouvait toujours ceinturée à la taille, la tête pendant sur la gauche, les jambes sur la droite, le derrière dans sa robe bien en l’air, la maintenant au niveau des cuisses de mon autre bras :

« La première fois que j’ai fessé  Sylvie,  cela la fit rire se vantant que ça ne lui faisait pas mal … alors je lui ai retroussé sa jupe afin que ça claque mieux … la fois suivante, elle s’est vantée que mes fessées ne l’impressionnaient pas … alors j’ai encore retroussé sa jupe, mais je lui ai aussi baissé collant et culotte … »

Pendant toutes ces explications, Odile se tortillait en tout sens, contestant ce qui l’attendait, battant des jambes, cherchant même à protéger des deux mains le fond de sa robe, faisant sonner et teinter clochettes et grelots de sa ceinture de sa robe … j’en profitais pour lui saisir les poignets, lui rabattre les deux mains au creux des reins, poursuivant ma sentence :

« Pour toi ma chère, je vais faire mieux et passer immédiatement au stade supérieur d’une petite fessée … je vais aussi te baisser collant et culotte pour te montrer qu’ il n’est pas trop tard pour recevoir une bonne fessée cul nu ! »

Et joignant le geste à la parole, de la main droite, moi qui suis droitier, dommage pour elle, je retroussais sans grand mal sa robe au-dessus de ses reins et découvris avec surprise qu’Odile était beaucoup plus coquine que Sylvie car elle portais bas, porte-jarretelles et culotte noirs, plutôt qu’un collant … j’avais beau la tenir fermement plaquée contre mes cuisses, c’était une véritable furie qui se débattait, disant n’importe quoi, criant vengeance et ou promettant d’être sage, de ne plus recommencer, sans m’attendrir je tirais sa mini culotte qui cachait si peu de ses fesses vers le bas, voulant la lui baisser jusqu’à ses genoux ... mais l’élastique de la ceinture se prit dans les jarretelles … mais bien décidé,  je ne pus quand même le baisser aussi bas que je le souhaitais, dépassant cuisses et chevilles gainées des bas nylon noirs, poussant le bon goût pour moi, mais mauvais pour Odile, une fois la minuscule culotte baissée jusqu’à ses chevilles, de lui faire franchir les escarpins, de la laisser tomber au sol et de faire ce commentaire :

« Comme ça tu pourras battre des jambes autant que tu voudras … et c’est vrai que toi aussi tu as une bonne paire de fesses … crois moi, je vais te les faire regretter !!! »

A ces mots, instinctivement Odile serra, contracta ses fesses et résignée, attendit, abandonna sa résistance, penchée en avant d’un côté, jambes tendues,  ses escarpins plantés sur le parquet de la pièce, fesses tendues et serrées, derrière généreusement offert, que je ne manquais pas de contempler … et de tapoter pour en tester la fermeté … ma main libre se leva et claqua la fesse droite et la fesse gauche, arrachant deux « aïe » à Odile dont le corps se tendit et les jambes se replièrent sur les cuisses gainées de nylon … encouragé par ce premier test et sachant ce que ce derrière généreux pouvait supporter,  je faisais crépiter sur le derrière laiteux d’Odile plusieurs dizaines de claques bien assénées, claquantes et cuisantes pendant de longues minutes … d’une fesse à l’autre … sourd aux protestations de sa propriétaire, à ses « aïe », ses « ouille », la pièce résonant des claques de cette fessée crépitant sur un derrière nu et des tintements des clochettes et grelots de la ceinture de la robe … Odile battant des jambes et gigotant dans tous les sens … ses cris de douleur et de rage furent entrecoupés de sanglots et Odile ne se débattant plus, je lui lâchais les poignets et la maintenait fermement par la taille, puis par la hanche droite … au fur et à mesure que la paume de ma main s’abattait sur les fesses de moins en moins fermes et de plus en plus rouges, le derrière de la punie se tendait entre chaque claque vers moi comme pour mieux m’encourager à fesser sa propriétaire … quand son derrière fut devenu bien écarlate, estimant la fessée suffisante, je poussai Odile hors de mes genoux et elle se retrouva à genoux sur le tapis, la robe toujours au dessus de sa taille … pleurant à chaudes larmes … son maquillage coulant avec ses larmes … au bout de quelques minutes d’attente, je lui conseillai de sécher ses larmes, de remettre de l’ordre dans sa tenue et de se refaire une beauté, car nous avions de la route à faire pour rejoindre la famille.

Sans prendre soin de rabattre sa robe, Odile se releva et se pencha pour récupérer sa culotte, ce qui me permit d’avoir une vue plongeante sur ses fesses dont le rouge tranchait avec le noir de la lisière de ses bas montant haut sur ses cuisses ….Odile se précipita vers sa chambre et grimpa rapidement les escalier l’y conduisant, sans oublier de se frotter à deux mains les fesses … j’attendis un peu, mais pas trop … j’entendis de l’eau couler dans la salle de bains … Odile devait se rafraîchir le derrière dans le bidet … enfin, elle réapparut les yeux encore rouges, mais remaquillée et vêtue d’une manteau et un petit sac de voyage à la main.

Dans la voiture, je rompais la glace car Odile était muette, me fuyant du regard …

« J’espère que cette fessée te servira de leçon … sinon la prochaine fois je te fesse en public et un public uniquement féminin avec ta sœur et toutes vos cousines rassemblées … »

Depuis Odile ne m’a plus jamais cherché ou embêté … elle ne cherche plus et n’embête plus Sylvie aussi … elle s’est mariée … elle est toujours aussi infernale avec les autres, sauf Sylvie et moi, car je ne pense pas que son mari a su la prendre en main… au sens propre comme au figuré !!! 

Suite de : Un martinet pour isabelle 2 (Une BD de Zerte)

Fallait y penser. Je savais que l’escabeau joue un rôle important dans les jeux de soubrette pour permettre des aperçues de plus incandescentes. Par contre la fessée sur un escabeau m’est toute nouvelle.

A suivre…